Nos parimos
Como un tanguito
simple
Otoñado
Sin grandes piruetas
Sin saltos acrobáticos
Sin metáforas bailantes
que anhelan las bellas formas
Titubeantes frases
tímidos ¿piropos?
Palabras desgarrando
Pedacitos de almas
inseguras
De vez en cuando
Escucho ese tanguito
Y hago unos pasitos
acompasados con tus palabras
Cuando llega el fin
Me desnudo de vos
y de mi
y asi...
Ana
Simplemente Saer
domingo, 23 de diciembre de 2012
Encuentro con Lispector
Día: Domingo 23 de diciembre
Vísperas de Navidad
Lugar: Esquel. Argentina
Encuentro matinal con Clarice Lispector
Efecto del encuentro con Lispector: escribir esto
Empecé un blog en el año 2009 (literatrofia.blogspot.com) con quien fue mi compañero de la vida e incursiones literarias hace unos años atrás, desconfiando un poco de esta modalidad de trasmisión.
Tengo un blog propio(año 2011), subo al mismo, fragmentos, poemas de escritores que me conmueven, también algún texto personal sobre algunas lecturas.
Desde hace un tiempo publico en el blog poemas propios. La pregunta que no cesaba de insistir era: Por qué?
Y me encuentro con Lispector, y como me pasa cada vez que me encuentro con ella, en esa intimidad, que algo de la experiencia de lectura(Jorge Larrosa) acontece allí, algún orden se produce en mi. Paso a contar. En la segunda parte de la Legión extranjera(1964) explicita:
"Esta segunda parte se llamará, como una vez me sugirió el nunca asaz citado Otto Lara Resende, "Fondo del cajón". ¿Por qué librarse de lo que se amontona, como en todas las casas, en el fondo de los cajones? Vide Manuel Bandeira: para que ella me encuentre con "la casa limpia, la mesa puesta, cada cosa en su lugar". ¿Por qué sacar del fondo del cajón, por ejemplo, "la pecadora quemada", escrita solo por diversión, mientras esperaba el nacimiento de mi primer hijo?¿Por qué publicar lo que no sirve?Porque lo que sirve tampoco sirve. Además, lo que obviamente no sirve siempre me interesó mucho. Me gusta de un modo cariñoso lo inacabado, lo malhecho, aquello que atropelladamente intenta un pequeño vuelo y cae sin gracia al suelo".
Mis poemas tienen mucho de inconcluso, de inacabado, de desprolijos, creo comprender por qué los publico, porque de alguna manera "me gusta de un modo cariñoso lo inacabado, lo malhecho, aquello que atropelladamente intenta un pequeño vuelo y cae sin gracia al suelo"(C. Lispector)
Vísperas de Navidad
Lugar: Esquel. Argentina
Encuentro matinal con Clarice Lispector
Efecto del encuentro con Lispector: escribir esto
Empecé un blog en el año 2009 (literatrofia.blogspot.com) con quien fue mi compañero de la vida e incursiones literarias hace unos años atrás, desconfiando un poco de esta modalidad de trasmisión.
Tengo un blog propio(año 2011), subo al mismo, fragmentos, poemas de escritores que me conmueven, también algún texto personal sobre algunas lecturas.
Desde hace un tiempo publico en el blog poemas propios. La pregunta que no cesaba de insistir era: Por qué?
Y me encuentro con Lispector, y como me pasa cada vez que me encuentro con ella, en esa intimidad, que algo de la experiencia de lectura(Jorge Larrosa) acontece allí, algún orden se produce en mi. Paso a contar. En la segunda parte de la Legión extranjera(1964) explicita:
"Esta segunda parte se llamará, como una vez me sugirió el nunca asaz citado Otto Lara Resende, "Fondo del cajón". ¿Por qué librarse de lo que se amontona, como en todas las casas, en el fondo de los cajones? Vide Manuel Bandeira: para que ella me encuentre con "la casa limpia, la mesa puesta, cada cosa en su lugar". ¿Por qué sacar del fondo del cajón, por ejemplo, "la pecadora quemada", escrita solo por diversión, mientras esperaba el nacimiento de mi primer hijo?¿Por qué publicar lo que no sirve?Porque lo que sirve tampoco sirve. Además, lo que obviamente no sirve siempre me interesó mucho. Me gusta de un modo cariñoso lo inacabado, lo malhecho, aquello que atropelladamente intenta un pequeño vuelo y cae sin gracia al suelo".
Mis poemas tienen mucho de inconcluso, de inacabado, de desprolijos, creo comprender por qué los publico, porque de alguna manera "me gusta de un modo cariñoso lo inacabado, lo malhecho, aquello que atropelladamente intenta un pequeño vuelo y cae sin gracia al suelo"(C. Lispector)
sábado, 22 de diciembre de 2012
Poema de Osvaldo Lamborghini
El archivo que no cesa,.
Porque este escribir ya no tiene nada que ver
con la estética
(llamemos estética a cualquier amor), entonces:
el archivo. Caso es decir cerrado, que no cesa.
La conciencia y la pulsión, en fin,
se estrellan
contra la celda microscópica del fue
del yo sé que ahora
Porque este escribir ya no tiene nada que ver
con la estética
(llamemos estética a cualquier amor), entonces:
el archivo. Caso es decir cerrado, que no cesa.
La conciencia y la pulsión, en fin,
se estrellan
contra la celda microscópica del fue
del yo sé que ahora
lunes, 17 de diciembre de 2012
El olvido
Decían que
se querían
Afirmo
Se querían
Hacían el amor
tan disciplinadamente
como dos aves que rapiñan
los cadáveres
de lo que fueron
Escena ominosa
las ceremonias
de esos encuentros
No queda otra cosa
que cuerpos en
plena descomposición
y sepultar los restos
Ana
se querían
Afirmo
Se querían
Hacían el amor
tan disciplinadamente
como dos aves que rapiñan
los cadáveres
de lo que fueron
Escena ominosa
las ceremonias
de esos encuentros
No queda otra cosa
que cuerpos en
plena descomposición
y sepultar los restos
Ana
domingo, 9 de diciembre de 2012
El amor
El amor como pregunta, como enigma.
"El amor pide amor y lo pide sin cesar, lo pide... aún" Jacques Lacan
domingo, 18 de noviembre de 2012
Inexistencias
Te levantás
Te ponés el traje del lunes.
Mirás tu vida por fuera
De vos
Y advertís
En esos instantes
De mortífera
Lucidez qué
Sos cabalgado
mansamente
Por las horas
Por los días
¿Estás? Dónde?
¿Existís realmente?
El endiablado tiempo
Fagocita furiosamente
Tu vida
Pensás
Las horas, los minutos, los segundos
Deprededadores
Del tiempo
Del tiempo
Del día y la noche
Ves a un hombre
Que está siendo
Caminado, vivido
Por la vida consensuada
El trabajo:
Un molde
Buenos días, buenas tardes
Los moldes del molde
La impiadosa
Vida pasa veloz
Corroyéndote
Sin pedir permiso
A veces te sorprendés viajando
En el colectivo rumbo
al trabajo
Crees que despertás
¿Acaso dormías?
¿La vida es un sueño?
¿La vida es el sueño de
La muerte?
Mirás tu vida por fuera
De vos mismo
¿Estás? Dónde?
¿Existís realmente?
Ves a ese hombre
Que sos
Vistiéndose de días
Que no volverán
Días que
no dejaron
huellas
Al igual que vos
que no hacés huella
En el espejo de
Tu lucidez ves
El cansancio acumulado
De tu actuación cotidiana
Mirás el placard
Y te encontrás
Con tanto disfraz
Para sobrevivir
Le huís a los
Domingos
Te llenás de actividades
Para no verte
Te levantás y
Le huís a los
Domingos
Te llenás de actividades
Para no verte
Te levantás y
Te ponés el traje
del lunes
Y así...
Ana
sábado, 17 de noviembre de 2012
Babas del diablo
A Julio C.
Sí, estoy
Haciendo equlibrio
en estas babas del diablo
que hacen las veces
de causa
látigo
fantasma
caricia
Hilos que
me traman
y entraman
Y...
Se nutren de tenues ficciones
potenciadas
por la escritura
de la historia de lo que
no cesa de inscribirse
Y los colores
que tiñen las babas
del diablo
que fui y soy
Toman matices e
intensidades
de la voz
que noviembrea
lo que no se dice
Me hamaco en esperanzas
Cabalgo locuras
y mis babas del diablo
me abrigan
atrapan o qué
El diablo de mis
babas
o las babas del
diablo que me existen
Me llevan
a los oximoron
que me nuclean
en trazos incomprensibles
Sí, estoy
Soy
Endiabladamente
Esto
Ana
Sí, estoy
Haciendo equlibrio
en estas babas del diablo
que hacen las veces
de causa
látigo
fantasma
caricia
Hilos que
me traman
y entraman
Y...
Se nutren de tenues ficciones
potenciadas
por la escritura
de la historia de lo que
no cesa de inscribirse
Y los colores
que tiñen las babas
del diablo
que fui y soy
Toman matices e
intensidades
de la voz
que noviembrea
lo que no se dice
Me hamaco en esperanzas
Cabalgo locuras
y mis babas del diablo
me abrigan
atrapan o qué
El diablo de mis
babas
o las babas del
diablo que me existen
Me llevan
a los oximoron
que me nuclean
en trazos incomprensibles
Sí, estoy
Soy
Endiabladamente
Esto
Ana
jueves, 1 de noviembre de 2012
Entrenamientos de J.Gelman
Entrenarse en situaciones reales,
sus distancias, colores, riesgos
y cada día. La perfección
comenta apegos a la falta de historia,
ligaduras, atajos que le hacen guerra,
llagas de brusca hechura.
Encallan y no cesan de hablar,
parecen miedos, no tienen
remordimientos ni
un animal que las distraiga.
Ritos de la paciencia les
regalan máscaras, hierros vacíos.
Falsifican con gusto, a veces
mienten con la verdad.
sus distancias, colores, riesgos
y cada día. La perfección
comenta apegos a la falta de historia,
ligaduras, atajos que le hacen guerra,
llagas de brusca hechura.
Encallan y no cesan de hablar,
parecen miedos, no tienen
remordimientos ni
un animal que las distraiga.
Ritos de la paciencia les
regalan máscaras, hierros vacíos.
Falsifican con gusto, a veces
mienten con la verdad.
jueves, 25 de octubre de 2012
Presente (Parte 2)
Y así ando
pateando piedras
arqueóloga de
mi
Burlándome de
los espejos rotos
Del tiempo voraz
Imaginando futuros
haciendo de nosotros
un trampolín
Que me y nos lleva
A los libros que no
leimos
A los lugares
que no fuimos
Y pensaba que
no me quedó ninguna estación
sin vos
Primavereaste en un
verano mis soles
escondidos en La luna
de noviembre.
Invernamos en veranos
eternos y húmedos
Nos deshojamos
tendidos en infiernos olvidables.
Y una noche de porros
nos veraneamos
nos otoñamos
nos primavereamos.
Hoy me estás
lloviendo
Sale el sol y
me llovés
De pronto soy
Tebas
habitada por una
Esfinge
Quien pudiera
descifrar
el
enigma .
Ana
pateando piedras
arqueóloga de
mi
Burlándome de
los espejos rotos
Del tiempo voraz
Imaginando futuros
haciendo de nosotros
un trampolín
Que me y nos lleva
A los libros que no
leimos
A los lugares
que no fuimos
Y pensaba que
no me quedó ninguna estación
sin vos
Primavereaste en un
verano mis soles
escondidos en La luna
de noviembre.
Invernamos en veranos
eternos y húmedos
Nos deshojamos
tendidos en infiernos olvidables.
Y una noche de porros
nos veraneamos
nos otoñamos
nos primavereamos.
Hoy me estás
lloviendo
Sale el sol y
me llovés
De pronto soy
Tebas
habitada por una
Esfinge
Quien pudiera
descifrar
el
enigma .
Ana
Presente(Parte I)
Estrellarme en ese nudo irreductible
de mi
que hace de puente que no
grieta plena
Saltar de mi
para llegar a vos
en pleno vuelo
atemporal
Donde te encuentro
desnudo en tu fragilidad
que amé
Encontrarte es
como encontrar
fragmentos de lo que fui
y soy
Y a veces salgo expulsada
horrorizada
de verme
y a veces me quedo
en ese vaivén
Donde recorro
tus pestañas
tu espalda huesuda
tu boca
Y así
me despierto
Sísifo de
mis Dioses
Para...
Estrellarme en ese nudo ireeductible
de mi
que hace de puente que no
grieta plena
Ana
de mi
que hace de puente que no
grieta plena
Saltar de mi
para llegar a vos
en pleno vuelo
atemporal
Donde te encuentro
desnudo en tu fragilidad
que amé
Encontrarte es
como encontrar
fragmentos de lo que fui
y soy
Y a veces salgo expulsada
horrorizada
de verme
y a veces me quedo
en ese vaivén
Donde recorro
tus pestañas
tu espalda huesuda
tu boca
Y así
me despierto
Sísifo de
mis Dioses
Para...
Estrellarme en ese nudo ireeductible
de mi
que hace de puente que no
grieta plena
Ana
martes, 16 de octubre de 2012
Ahí de Juan Gelman
No verse es mirar un árbol
que olvidó. ¿Quién dijo
que en el olvido nada
puede crecer? Brotan ahí
las deseperaciones de
un mundo murmurado, inquilino
de abismos donde
el más allá del sol es un
piano que nadie toca
que olvidó. ¿Quién dijo
que en el olvido nada
puede crecer? Brotan ahí
las deseperaciones de
un mundo murmurado, inquilino
de abismos donde
el más allá del sol es un
piano que nadie toca
miércoles, 3 de octubre de 2012
El presente
Y así andamos en rebeldía con
Los relojes que marcan cronologías
Andando un tanto Jano
Existiéndonos en
Clara composición caleidoscópica
Del Tiempo que es
Todos los tiempos
jueves, 27 de septiembre de 2012
Tríptico
A mi viejo, Saer y Bolaño
Hay tres miradas
Que no olvido
Miradas…
De ojos tristes y cansados
De vino tinto y
Cigarros
De pregunta
Pendular
Vida-muerte
De despedida:
2666
La grande
Y tres gurisas.
Por mis hijas pido
un tiempo más
Enano
Dijo
Un tiempo más
Para escribir
Para legar
Un tiempo más
Que no vino
Un tiempo que trastocó
Todos los tiempos
Las horas
Unas termitas
Los días
Las termitas de las
Termitas
Como Antonius
En ajederez con la Muerte
Jacque mate dijo la
Maldita implacable
Pero en las noches
Se guiñan
los ojos en
Verdades de
Amores que dejaron
Se fueron así
Implacablemente
Y yo quedé
Sin vos
Quedé con libros
Por leer
Buscando el nodo
Que los une
Y entonces desperté
Araña tramando
Tela de recuerdos
Tramando lecturas
Y entramándome feliz.
Ana
Fugas (Juan Gelman)
¿Qué querés decir, palabra,
al irte cuando te vas?
El alma que te empapó
no volverá ni cuando
te quede no más que una lágrima,
la intemperie, canto
de los perdidos. Es mejor
que entres en tu cuarto
al abrigo de lo
que sabés y no sabés.
Las cosas gritan y ríen al
amparo de tu bondad triste.
La lengua es pobre, vos,
izada en soledad
al irte cuando te vas?
El alma que te empapó
no volverá ni cuando
te quede no más que una lágrima,
la intemperie, canto
de los perdidos. Es mejor
que entres en tu cuarto
al abrigo de lo
que sabés y no sabés.
Las cosas gritan y ríen al
amparo de tu bondad triste.
La lengua es pobre, vos,
izada en soledad
martes, 25 de septiembre de 2012
Lena gatuna
Te escuché
Te ví
Valiente en rondas felinas
Cuentan que
En las noches de luna llena
El azar
Elige un gato
para ser coronado
El azar que
se teje en estrellas gatunas
te eligió a vos
Tu ausencia gatuna
Cobrará forma y
Existencia de Lena
Tu nombre
Sustancia el amor
Que nos dimos
Una historia de amor
Faulkner y su Yoknapatawa
De tardes de bañeras
En el verano de
Nuestra Santa María
Ese amor
Esas tardes
Llevaron a tu nombre
Lena pantera
Patagónica
Cuentan que
En las noches de luna llena
El azar
elige un gato
para ser coronado..
En una luz de agosto
En una luz de
septiembre
Ana
Ana
lunes, 24 de septiembre de 2012
Esa infancia
Hoy llovió infancia
y fue así
Llovió infancia
de desconocida escritura
Hoy llovió infancia
la infancia indecible
que no se escrituró
en el aquí
Retornó
Hoy llovió infancia y
No hubo pronóstico previo
Ni paraguas posible.
Inventando la diferencia
Salgo ilesa
Lloré infancias
Lloré niña
Historia de otros
Intertexto del texto
del ahora
¿A nadie le llovió
una infancia desconocida?
Algo que se vive
como un punto
laguna cienagosa
usina de borbotones salados
Pienso la vida como
un palimpsesto de
guiones ajenos
enajenando
el propio
como si
Me encontré con
La razón justa del hoy
Un año girando
trastabillando en mí
La claridad de saber que
la causalidad operó ahí
la infancia
que puede llover y dolerte
Esa infancia
Hay que desguionar
a la cautiva de
guiones
Tienes que desguionar
Ana
Ahí, justo ahí
El enigma a lo que sos
No está en estos cansados versos
Versos que se paren
Solos y henchidos
Siempre esquiva evanescente
En fuga
Va la pregunta
Que no termina de
Cerrar
Tan triste
Es eso que anuda
En espinadas esperanzas
Que fueron a caer
Donde cae todo
Muñeca rota
Que sos
Fuiste a dar con un suelo
Que es todos los suelos.
Pero los suelos
Palimpsestados
Albergan porvenires
Que te yerguen
Y ahora andás
Por lugares
Donde viven
Las preguntas
Y la caída
Es la excusa
Para encontrarte
Y renacerte
Hay quienes ni
Se enhebran en una pregunta
Tristes penas seguras
De sí mismas
Hilvanan la vida
Ilusan verdades
Que solapan
Locura
Mientras desde otra
Escena te miran
No hacés más que
Tejer desde tu poema
Ana
Ana
miércoles, 19 de septiembre de 2012
Don Juanesco
A Juan
Haciendo upi del upi
Inauguraste la medida de lo infinito
Lo inasible cobró forma
liminandóse así
Tu risa nocturna
De bichejo insomne infantil
Evocando perros Isekas
Irradia promesas de
Primaveras por venir
El entramado de la felicidad
Sos vos
Mi terroncito
De azúcar
El nuevo amor
El amor más allá del amor
Te llevaría a la luna
Pero no puedo
Me digo que eso
Debe ser una de
las mil formas Caleidoscópicas
Del upi del upi
Sé condenadamente
Que no voy a poder
Con todo
Pero tengo un upi del upi
Guardado
Para cuando vengas
Del jardín tachín tachín
Para caminatas lunares
Pendientes en noches desoladas
Caminás, respirás bichejo infantil
Improntando en clave
Juano
El enigma de la vida y
Las callecitas de esta ciudad
Que soy
Ana
Ana
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