Podrías haber sido
El árbol
donde ir
un domingo

Epifanías del tango

A mi amiga Cecilia

Hay que ser realmente idiota{…}En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo{…}.por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo..

J. Cortázar- Hay que ser realmente idiota

Una idiota más

Imbécile musical

Si, así

Poco importa

Una imbécile musical escondida

En una nena que baila un tango

Y esa negrura bandoneón

La lleva a un universo liminar

Plagado de pequeños oxímoron

Donde la tristeza es alegría

Muerte renacer y

Así

Epifanías

La nena que fui

Con su negrura

Bandoneón

Baila un tango

Con su hijo

Y ese fueye

Faisán de la noche

Embrujo del tiempo

Resopla vientos

Atemporales

Esa nena escucha

Un tango

En esta mujer

Y Baila

Anoche bailamos

Un tango

O eso creí

Éramos 30

Eso parecía

Estábamos sentados

Y Bailábamos

Y la sala era una multitud

Cada uno con sus pequeños

Yoes

En un mar salado

Bailábamos

Como idiotas

Porque para bailar

Sentados

Hay que ser realmente

Idiotas

Susana Villalba - La muerte de Freud

http://youtu.be/vn-VzVMhrGg

Las alas

Ya no hay lugar
para tus alitas rotas
Enhebrada ando
a este retoño
del amor que dimos

Que es causa
alegría y vida

No hay nido
Para albergarlas

Errante andarán
y anidarán
Ahi donde
no estaré

Donde elijo
no estar

Entenderás
que te abandono
Que no se abandona
un herido

Pero tampoco
Te quiero elegir
Por esas alitas rotas
Que tanto amé

Porque no quiero
Porque no puedo
Con las alitas rotas

Porque soy
Veneno y
Antidoto
Para vos

Paradoja
que te toca
descubrir

Ahora me voy
Perdida en
Los médanos
De la memoria

Aturdida
De encontrarme
Infructuosamente
Reparando



Ana

El tapado de tu abuelo

Caen tantas lágrimas
como recuerdos

Esta lluvia íntima
interna
No cesa


Y todo
porque vi
un tapado

Y dentro de
sus agujeros
Nos encontré

Felices



Ana

Hades, mi ciudad

Se comenta que
cada tanto se reúnen
los Heracles que
nos habitan
y recorren ciudades.


Entretanto se gastan
los años
Pasan y yo miro
y no paro de mirar
la vida como un film

Conspiran los cancerberos
Presienten la estocada de
los Heracales

Desperté me miré
al espejo
El temblor
La frialdad

Ahí estoy
Con mis tres cabezas
Y mi cola serpentina

Tocan a mi
puerta





Ana