Podrías haber sido
El árbol
donde ir
un domingo

Epifanías del tango

A mi amiga Cecilia

Hay que ser realmente idiota{…}En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo{…}.por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo..

J. Cortázar- Hay que ser realmente idiota

Una idiota más

Imbécile musical

Si, así

Poco importa

Una imbécile musical escondida

En una nena que baila un tango

Y esa negrura bandoneón

La lleva a un universo liminar

Plagado de pequeños oxímoron

Donde la tristeza es alegría

Muerte renacer y

Así

Epifanías

La nena que fui

Con su negrura

Bandoneón

Baila un tango

Con su hijo

Y ese fueye

Faisán de la noche

Embrujo del tiempo

Resopla vientos

Atemporales

Esa nena escucha

Un tango

En esta mujer

Y Baila

Anoche bailamos

Un tango

O eso creí

Éramos 30

Eso parecía

Estábamos sentados

Y Bailábamos

Y la sala era una multitud

Cada uno con sus pequeños

Yoes

En un mar salado

Bailábamos

Como idiotas

Porque para bailar

Sentados

Hay que ser realmente

Idiotas

Susana Villalba - La muerte de Freud

http://youtu.be/vn-VzVMhrGg

Las alas

Ya no hay lugar
para tus alitas rotas
Enhebrada ando
a este retoño
del amor que dimos

Que es causa
alegría y vida

No hay nido
Para albergarlas

Errante andarán
y anidarán
Ahi donde
no estaré

Donde elijo
no estar

Entenderás
que te abandono
Que no se abandona
un herido

Pero tampoco
Te quiero elegir
Por esas alitas rotas
Que tanto amé

Porque no quiero
Porque no puedo
Con las alitas rotas

Porque soy
Veneno y
Antidoto
Para vos

Paradoja
que te toca
descubrir

Ahora me voy
Perdida en
Los médanos
De la memoria

Aturdida
De encontrarme
Infructuosamente
Reparando



Ana

El tapado de tu abuelo

Caen tantas lágrimas
como recuerdos

Esta lluvia íntima
interna
No cesa


Y todo
porque vi
un tapado

Y dentro de
sus agujeros
Nos encontré

Felices



Ana

Hades, mi ciudad

Se comenta que
cada tanto se reúnen
los Heracles que
nos habitan
y recorren ciudades.


Entretanto se gastan
los años
Pasan y yo miro
y no paro de mirar
la vida como un film

Conspiran los cancerberos
Presienten la estocada de
los Heracales

Desperté me miré
al espejo
El temblor
La frialdad

Ahí estoy
Con mis tres cabezas
Y mi cola serpentina

Tocan a mi
puerta





Ana

Rosario

Caminarte duele, sabés
Por momentos amo tocarte
besarte en tus mañanas
de barquitos en sol

Me anudo a tu hechizo
y camino en tu aire
Que intuyo habitado
por  agujeros trípticos

Y me encuentro caminando
un olor imagen sonido
que me lleva a una foto familiar
Rosario 1976


Dina, Juana, Marica, Orfilia,Olga
Carlos, Martha,Ofelia, Darío, Daniela
Cristian, Mariano, Silvina, Analía

En este escenario
detrasito
en rojas palabras:
Montoneros Vive!

Encadenada a las porosidades
de un tiempo
que viví
me siento a llorar


Me eyecta el tiempo al
presente colgado de trámites
en Anses

Y con lágrimas en
los ojos me pregunto
por esas manos que escribieron
esa palabra

Quiero mirar
esa mano la vida que
pulsionó ese trazo
Y espero nuevamente

Que el tiempo y
su historia
me amore en
un eterno abrazo

Y me aliviane
caminarte

El frasquito de Luis Gusmán

Ingreso a la poética   de Luis Guzmán  a partir de una novela corta : El frasquito (1977).  Podemos situar las coordenadas de escritura y publicación del Frasquito en el  mapa contextual literario de lo que se llamó literatura marginal (resulta heterogéneo en sus producciones); caracterizada según algunos autores por el abandono del paradigma de la resistencia, por advenirse en producciones culturales que desisten de intenciones reivindicatorias. El Frasquito se inscribe en el campo de la literatura con otras obras tales como el Fiord de Lamborghini y Nanina de German García.

.
Es innegable la influencia y recurrencia en su escritura sea de  manera directa o elíptica a ciertos tópicos del psicoanálisis. Su estrecha relación con el legado Freudiano es insoslayable.Para profundizar en esta línea puede leerse el Prólogo escrito por Ricardo Piglia que se encuentra en las primeras ediciones de la novela. El mismo se titula: El relato fuera de la ley . 

Las referencias al tango son innegables: Carlos Montana, Carlos Gardel. En una autobiogarfía literaria que escribió Gusmán (La rueda de Virgilio.)  resume:  “Por esos años me fui a vivir a las letras de tango. Estaba armado por esas frases /.../ Ellas dirigían los actos más decisivos de mi vida, los que tenían que ver con la vida y la muerte.”

La estrategia de la marginalidad se evidencia en múltiples gestos: 1-)El protagonista y el mundo al mundo al que nos ingresa 2-)En la ausencia de centro: Impresiona el carácter fragmentario, antineal de la historia, cierta conspiración hacia la coherencia, plagado de recuerdo infantiles, fantasías, como si el autor renunciara a la idea de contar una historia encadenada en coherencia, y se fuera entramando a medida que se escribe y se lee.  Dicha tonalidad podemos ligarla  al método psicoanalítico de la asociación libre . La temporalidad es trastocada, imposible de ordenar, como así también el narrador, si bien se escucha un predominio de la primer persona, en momentos el relato impresiona ser hablado por otros. "Pepes.Pepes.Pepes.¿Le rompería el culo a la madrecita? Ella siempre nos gritaba que para darnos de comer se tenía que hacer romper el culo por ahí, que a nosotros nunca nos importó que se tuviera que rifar el culo o ir a dar la vuelta al perro para traer la comida, que nosotros no preguntábamos sino tragábamos. Los pepes siempre me persiguieron desde chico, pero estaban los Pepes buenos y los Pepes malos.Mi padrino Pepe que se quería casar con la madrecita y que yo llevara su apellido. Mi otro padrino, el de la confirmación, también se llamaba Pepe, la venía a buscar en auto a la salida de la oficina y le regalaba plata, mi padre nunca supo quiénes eran los Pepes....Don Pepe el curandero que vivía en la calle... Pepe el pajero que era entrenador de un club"

Puede leerse las marcas de las lecturas de Joyce y Faulkner en la escritura del Frasquito, que operan como en un palimpsesto. A propósito de ello, Juan José Saer dice en relación a la tradición literaria: "Uno no puede escribir novelas y cuentos en América Latina como si Arlt, Onetti, Rulfo, Guimaraes Rosa, Felisberto Hernández y Borges no hubiesen existido. Y también podemos transponer eso a otros escritores que no son latinoamericanos, como Cervantes, Joyce, Beckett o Faulkner".  En relación a Faulkner, Gusmán dice:  es todo, es la escritura, el mito, el relato, y de Joyce refiere:  El ulises la novela más perfecta.


Gracias :literatrofia.blogspot.com

Encuentros

A Juan José


Escribo para que
me encuentres

Me pregunto como será ese día
en que esas letras
que descubrimos juntos
se hagan mi poema

Cuando me leas
¿Será como que me parís
en un madrepoemario?

¿Como en
una doble parición?

Fue tan lindo parirte
Un movimiento cienagoso
Y estabas ahí
en un rosa nube azulado

Cuando me leas
vas a rozarme en
lo intocable
de nuestro amor

Tus primeras letras
están en mis poemas
En mi nombre
En tu nombre saeriano

¿Tejerás mis poemas
como los saquitos y
mantas
que no te tejí?

Juan, Juano,
Juancito, Juan José
¿Dónde estaré
cuando me encuentres?



Ana

Tango

Nos parimos
Como un tanguito
simple
Otoñado

Sin grandes piruetas
Sin saltos acrobáticos
Sin metáforas bailantes
que anhelan las bellas formas

Titubeantes frases
tímidos ¿piropos?
Palabras desgarrando
Pedacitos de almas
inseguras

De vez en cuando
Escucho ese tanguito
Y hago unos pasitos
acompasados con tus palabras

Cuando llega el fin
Me desnudo de vos
y de mi
y asi...





Ana

Encuentro con Lispector

Día: Domingo 23 de diciembre
Vísperas de Navidad
Lugar: Esquel. Argentina
Encuentro matinal con Clarice Lispector
Efecto del encuentro con Lispector: escribir  esto
Empecé un blog en el año 2009 (literatrofia.blogspot.com) con quien fue mi compañero de la vida e incursiones literarias hace unos años atrás, desconfiando un poco de esta modalidad de trasmisión.
Tengo un blog propio(año 2011), subo al mismo, fragmentos, poemas de escritores que me conmueven, también algún texto personal sobre algunas lecturas.
Desde hace un tiempo publico en el blog poemas propios. La pregunta que no cesaba de insistir era: Por qué?
Y me encuentro con Lispector, y como me pasa cada vez que me encuentro con ella, en esa intimidad,  que algo de la experiencia de lectura(Jorge Larrosa) acontece allí, algún orden  se produce en mi. Paso a contar. En la segunda parte de la Legión extranjera(1964) explicita:
"Esta segunda parte se llamará, como una vez me sugirió el nunca asaz citado Otto Lara Resende, "Fondo del cajón". ¿Por qué librarse de lo que se amontona, como en todas las casas, en el fondo de los cajones? Vide Manuel Bandeira: para que ella me encuentre con "la casa limpia, la mesa puesta, cada cosa en su lugar". ¿Por qué sacar del fondo del cajón, por ejemplo, "la pecadora quemada", escrita solo por diversión, mientras esperaba el nacimiento de mi primer hijo?¿Por qué publicar lo que no sirve?Porque lo que sirve tampoco sirve. Además, lo que obviamente no sirve siempre me interesó mucho. Me gusta de un modo cariñoso lo inacabado, lo malhecho, aquello que atropelladamente intenta un pequeño vuelo y cae sin gracia al suelo".
Mis poemas tienen mucho de inconcluso, de inacabado, de desprolijos, creo comprender por qué los publico, porque de alguna manera "me gusta de un modo cariñoso lo inacabado, lo malhecho, aquello que atropelladamente intenta un pequeño vuelo y cae sin gracia al suelo"(C. Lispector)

Poema de Osvaldo Lamborghini

El archivo que no cesa,.
Porque este escribir ya no tiene nada que ver
con la estética
(llamemos estética a cualquier amor), entonces:
el archivo. Caso es decir cerrado, que no cesa.
La conciencia y la pulsión, en fin,
se estrellan
contra la celda microscópica del fue
del yo sé que ahora

El olvido

Decían que
se querían
Afirmo
Se querían

Hacían el amor
tan disciplinadamente
como dos aves que rapiñan
los cadáveres
de lo que fueron

Escena ominosa
las ceremonias
de esos encuentros

No queda otra cosa
que cuerpos en
plena descomposición
y sepultar los restos


Ana

El amor

El amor como pregunta, como enigma.

"El amor pide amor y lo pide sin cesar, lo pide... aún" Jacques Lacan 

Inexistencias

Te levantás

Te ponés el traje del lunes.

Mirás tu vida por fuera

De vos

Y advertís

En esos instantes

De mortífera

Lucidez qué

Sos cabalgado

mansamente

Por las horas

Por los días

¿Estás? Dónde?

¿Existís realmente?

El endiablado tiempo

Fagocita furiosamente

Tu vida

Pensás

Las horas, los minutos, los segundos

Deprededadores  
Del tiempo

Del día y la noche

Ves a un hombre

Que  está siendo

Caminado, vivido

Por la vida consensuada

El trabajo:

Un molde

Buenos días, buenas tardes

Los moldes del molde 

La impiadosa

Vida pasa veloz

Corroyéndote

Sin pedir permiso

A veces te sorprendés viajando

En el  colectivo rumbo al trabajo

Crees que despertás

¿Acaso dormías?

¿La vida es un sueño?

¿La vida es el sueño de

La muerte?

Mirás tu vida por fuera

De vos mismo

¿Estás? Dónde?

¿Existís realmente?

Ves a ese hombre

Que sos

Vistiéndose de días

Que no volverán

Días que

no dejaron

huellas

Al igual que vos

que no hacés huella

 

En el espejo de

Tu lucidez ves

El cansancio acumulado

De tu actuación cotidiana

Mirás el placard

Y te encontrás

Con tanto disfraz

Para sobrevivir

Le huís a los
Domingos
Te llenás de actividades
Para no verte


Te levantás y

Te ponés el traje

del lunes

Y así...

Ana

Babas del diablo

A Julio C.

Sí, estoy

Haciendo equlibrio
en estas babas del diablo
que hacen las veces
de causa
látigo
fantasma
caricia


Hilos que
me traman
y entraman

Y...

Se nutren de tenues ficciones
potenciadas
por la escritura
de  la historia de lo que
no cesa de inscribirse

Y los colores
que tiñen las babas
del diablo
que fui y soy

Toman matices e
intensidades
de la voz
que noviembrea
lo que no se dice


Me hamaco en esperanzas
Cabalgo locuras
y mis babas del diablo
me abrigan
atrapan o qué


El diablo de mis
babas
o las babas del
diablo que me existen

Me llevan
a los oximoron
que me nuclean
en trazos incomprensibles

Sí, estoy
Soy
Endiabladamente
Esto



Ana

Entrenamientos de J.Gelman

Entrenarse en situaciones reales,
sus distancias, colores, riesgos
y cada día. La perfección
comenta apegos a la falta de historia,

ligaduras, atajos que le hacen guerra,
llagas de brusca hechura.
Encallan y no cesan de hablar,
parecen miedos, no tienen

remordimientos ni
un animal que las distraiga.
Ritos de la paciencia les

regalan máscaras, hierros vacíos.
Falsifican con gusto, a veces
mienten con la verdad.

Presente (Parte 2)

Y así ando
pateando piedras
arqueóloga de
mi

Burlándome de
los espejos rotos
Del tiempo voraz

Imaginando futuros
haciendo de nosotros
un trampolín

Que me y nos lleva
A los libros que no
leimos
A los lugares
que no fuimos

Y pensaba que
no me quedó ninguna estación
sin vos

Primavereaste en un
verano mis soles
escondidos en La luna
de noviembre.

Invernamos en veranos
eternos y húmedos
Nos deshojamos
tendidos en infiernos olvidables.

Y una noche de porros
nos veraneamos
nos otoñamos
nos primavereamos.

Hoy me estás
 lloviendo
Sale el sol y
me llovés

De pronto soy
Tebas
habitada por una
Esfinge


Quien pudiera
descifrar
el
enigma .



Ana

Presente(Parte I)

Estrellarme en ese nudo irreductible
de mi
que hace de puente que no
grieta plena


Saltar de mi
para llegar a vos
en pleno vuelo
atemporal

Donde te encuentro
desnudo en tu fragilidad
que amé

Encontrarte es
como encontrar
fragmentos de lo que fui
y soy

Y a veces salgo expulsada
horrorizada
de verme
y a veces me quedo
en ese  vaivén

Donde recorro
tus pestañas
tu espalda huesuda
tu boca

Y así
me despierto
Sísifo de
mis Dioses

Para...


Estrellarme en ese nudo ireeductible
de mi
que hace de puente que no
grieta plena


Ana

Ahí de Juan Gelman

No verse es mirar un árbol
que olvidó. ¿Quién dijo
que en el olvido nada
puede crecer? Brotan ahí
las deseperaciones de
un mundo murmurado, inquilino
de abismos donde
el más allá del sol es un
piano que nadie toca